Rasguei o telefone de meu psiquiatra.
Não quero saber de lobotomia química.

Me recuso a voltar pra algum culto.
Não quero saber de lobotomia espiritual.

Mas vou parar de comprar minha felicidade em pílulas.
Quando você menos imagina, pode perdê-la dentro de um saco em um chão de rave.

Cansado.
Cansado pra caralho.
Cansado do meu cabelo.
Cansado da minha cara.
Cansado de coisa vulgar
Cansado de coisa rara.
Se os Titãs já não estivessem escrito isso em 84, faria uma música agora. Uma longa lista.
Cansado de entender a reação dos outros e de não conseguir reconhecer a minha própria cara no espelho. Cansado. Cansado de estar sempre certo. Cansado de não saber nada.

De mãos dadas e me embebedando de vinho pelas serras gaúchas, ou fazendo amor com meu disk-man em alguma praia vazia do sul da Bahia?

E você? Vem comigo?
Ou será que só conseguiremos seguir nos amando totalmente ébrios?


E depois do surto, voltamos à nossa programação normal.
Fodasse.